Cecília

A minha vida é feita de pequenos milagres.

Eles não acontecem sempre.

Eles acontecem cada vez menos.

eu luto por esses pequenos milagres
eu luto por esses momentos
eu luto por tudo aquilo que restou
tenho lutado por cada minuto da minha vida a ponto de esquecê-la

de não saber onde estive ou o que fiz desde que...

Eu ainda não sei se abandonei o que eu era
ou se me engano sobre quem sou agora.

É uma estrada diferente de tudo o que conheço
Mas sei que há algo errado no final do caminho.

O sol esbarra nas minhas mãos vazias
e isso já significou algo

um dia.

O lobo e a ursa

Você costumava escrever para mim desde pequena
Acredito que nunca lidei bem com isso
Aliás, não venho lidando bem com as coisas já faz um tempo

[me desculpe se feri alguma parte do seu coração]

Você costumava perguntar como iam as coisas agora que eu estava tão longe

Bem, passei por tempos difíceis
Mas as coisas melhoraram de uns anos pra cá
Você sabe, não há muito o que falar quando escapamos de lugares assim

Mas há muito a falar sobre você

Sei que não é o momento
Mas quero que saiba que me lembro
Quero que saiba que penso nas palavras que sustentaram o seu doce espírito

E espero  que você tenha visto o melhor do mundo antes de partir.

Durma bem, pequena ursa.

If you can't give me flowers while I'm livin'

luz, ela me disse.
passei a carregar seu recado em meu peito
assim como carrego o brilho já faz algum tempo

[sim, sim, eu sei.

eu me lembro]

.

.

.

ando pelo mundo procurando girassóis
<aqueles selvagens e livres e viscerais>
cada pétala me lembra você.

[então verei flores
onde já não vejo vida]

há estacas que apontam para o meu coração
mas algo me diz que deixaram de avançar
resta saber se ainda consigo me mover aqui dentro
me empreste um pouco de espaço
me empreste um pouco do seu quintal
um pouco
não é muito
o que peço
o que sinto
o que quero
a memória resiste e isso cicatriza os pés descalços
e assim caminho
pelo sertão da minha solidão.

Mergulho

Repouso meu corpo e deixo o espírito ser levado pelas paisagens
minha mente penetra lentamente na imensidão da memória
e nado e nado e nado contra a
corrente
de tudo aquilo que quero varrer.

A vida não é muito diferente de uma estrada
na qual deslizo
<quesejadoce><quesejadoce><quesejadoce>
até que deixe de ser
e afunde
como o escafandro que me protegia.

Espero
Pois sei que é difícil sorrir com o peso da alma.

[é lento e desastroso

esse negócio de andar nos próprios cacos]

A ferida abriu
escolhi sangrar
Não gastarei a vida traduzindo o meu espírito.

Há uma loba gemendo incêndios
E esse caminho costumava me levar para outro lugar...

Barbearia

Você caminha por uma estrada

na qual não há pássaros

nem cores

o cheiro das folhas já não é o mesmo

e é inútil tocar o solo com os pés descalços.

Seu corpo balança lentamente em direção ao nada

e há uma nostalgia

de vidas que você nunca

viveu.

Nesse exato instante o escorregar da navalha em direção ao seu pescoço não parece uma ideia tão

assustadora

[é quase uma lembrança bonita

bem como a da tua primeira mecha]

Não volte.

Não há nada para você aqui.

Nem em lugar algum.

Paralelas

Duas estacas sangram o meu peito
e no fundo sei que há espaço para mais duas.

A vida não me parece nada além de uma preparação
Um questionamento
Que me ocorre em todo acordar e se arrastar
Ou no deslizar de dedos pelo cabelo de uma mulher

O cheiro da infância tortura e cativa
E isso explica
muito.

Girl From The North Country

E então as segundas feiras se tornaram os dias mais difíceis de viver
Não por ser o início de mais uma longa semana
Mas sim por reacender toda aquela falta-de-mim-mesmo entalada na garganta.

Tornou-se o meu dia da saudade.

Era capaz de deitar na minha cama e passar o dia todo escorrendo os dedos pelo lençol
Tateando um futuro de sensações que eu não sei se virão
Tateando todos os momentos que eu gostaria de cristalizar e não pude.

Era capaz de ficar o dia todo sem comer
como se o roncar e o gemer do estômago fossem capazes de me distrair.

Mas, vez ou outra, também era capaz de me salvar.
Hoje o vento soprou forte pela manhã
e o arrepio me lembrou as noites de julho que, a essa altura, já poderiam muito bem ter sido esquecidas
Mas nunca serão
pois é dessa maneira que melhor me lembro dela.

Ah! E como ela cresceu!

Deixo meu corpo ser levado por todos os tons de azul e roxo que aquela época representa
por todas as canções e versos e frases e olhares
por cada deslizar de dedos que ela dava em seu próprio cabelo
e adormeço anestesiado pela saudade dos meus 17
E amanhã sei que acordarei como se nada houvesse acontecido

e seguirei
vivendo

Aprendi a fragilizar essa falta
da mesma maneira que o meu sentir se fragilizou de alguns anos para cá.

É uma boa luta.
E dói
e dói
e dói.