Sem Ana, Blues II

Mas bem sabes

Que o desejo é pela batalha

E não pela vitória

Pois essa é frágil como um segundo

Então eu cometi um grande erro

E a rotina se tornou uma nova coleção
de esperanças

abandonadas

Voltamos à nossa casa

Mas isso não faz um lar

Pseudônimo

Todos são iguais na multidão. E ela? É a mesma moça descendo a rua. Seus olhos rodopiam, me encontram. Tomamos o caminho, tocou o alaúde. (Béranger. Ela sabia).
'Chinaski... É, é... Você se parece com ele'.
Paixão, medo, gostos, arte, planos. Tudo em meia hora.
'É a sorte, bebendo café e esperando'. Ela sabia.
'E então, qual é a sua história?'
Ah... Isso.
Bem
Prefiro que não me perguntem
Começou com saudades
e
...
e o resto é a tragédia de ficarmos juntos.

(Não disse?)

Um peso percorre o meu corpo.
Isso ela não sabia.
Isso ela não entendeu.
Mas, se soubesse, diria...
'está ao piano?'

Bauhaus

Limpe a mão

Era o que pensava quando a vontade de álcool lhe tomava a boca e raspava os dedos nos lábios

Ato inútil para saciar o desejo

[Todos temos algo para isso]

Também era o que pensava quando estava prestes a acabar com algo

Quem se lembra do que foi feito ou dito naquela noite?

[Ah, o último a sair fechou a porta suavemente].

[É, e ele cantava uma canção].

Nos outros dias, um chorou.

Nos outros dias, ninguém sorriu.

Todas aquelas conexões

Resumiam-se em mero acidente

Esperando para acontecer

O que todos sabiam é que cada um tem sua página favorita.

Você... Bem, você é a minha.

Descrição em partes

Ele morava no terceiro andar daquelas moradias de tijolos e janelas largas

Era assim que gostava de imaginar

A vista dava para o parque central, onde o mundo acontecia

Mas ele não

Assistia a todos os filmes daqueles que se aventuravam por aí

Mas estava preso a seus pensamentos

Acreditava que sempre havia uma mulher para salvá-lo da última

Ou melhor: alguém que lhe tomasse o dinheiro e vendesse companhia

“Aquelas notas de cem compram amor verdadeiro” é o que sempre dizia

Sua cabeça se concentrava nos clipes que nunca fez

Nas músicas que nunca compôs

Nas vidas que nunca viveu

Só tinha uma certeza: não se chega às nuvens com os pés no chão.

O que restava saber é se morreria antes disso tudo...

Foi-lhe dito: “isso daria um conto”

Mas ele nunca escreveu.

Versus crus sobre andarilhos e seus olhares

Quatro horas da tarde

Numa dessas esquinas com bares e cigarros

Com olhos

Olhos que vasculham bebidas

Olhos que vasculham mulheres

Olhos que vasculham o tempo – corre, corre, corre (mas não por chuva)

E os olhos daquele homem

Que vasculhava as riquezas que tratamos como lixo

Resto

Bagaço

Talvez ele sonhasse

Naquela tarde certamente sonhava com laranjas

Daquelas que a padaria havia acabado de descartar

Seus olhos pareciam tão grandes quando se aproximou daqueles pedaços...

Foi passar, esbarrou e me pediu desculpas

Foi-se embora

Foi tranquilo

Levava consigo uma mala de rodas

Mas além desse poema, também me deixou uma pergunta:

Qual é a chance do mundo ter que pedir desculpas à ele?

Vestido de preto, esbraveja que tempo é tudo o que somos

Nas tardes de quarta-feira

Ele ia procurar a paz num banco de praça

Nas tardes de quarta-feira

Daquelas secas e podres

Ele ia procurar outras vidas

Outros remorsos

Imaginar a dor

Se alimentar.

Era um homem como qualquer outro

Daqueles que o tempo moldou e destruiu

Daqueles que sempre sentiam saudades

De dinheiro, mulheres, bebidas

Ou, quando já exaustos de tudo

Sem opção alguma

Saudades do tempo em que não sentiam saudades

A maioria só aprende pela dor

Ele já não era ninguém

“O demônio me tirou tudo”

As menores cicatrizes estavam em sua pele

As maiores... Você sabe onde encontrar.

Carece de título (e não só disso).

Decidi que ia escrever sobre raiva

Sobre dor e insatisfação

Decidi que ia escrever sobre como é chegar vazio numa sexta-feira também sem nada

O assunto já estava na ponta da língua

Ou melhor, guardei o gosto azedo na boca

Afinal, bebi saudades e indiferença pela semana inteira

Esse é um daqueles textos

Que saem de uma vez só

Você despeja toda a frustração

É o pior texto possível quando não se fala de coisas boas e bonitas

Bukowski diria que essa é a essência de um escritor

Se quiser se tornar um então escreva desse jeito mesmo

As bibliotecas e fileiras de livros não irão se sentir enjoadas com pensamentos assim.

Se ele sentisse isso ele tomaria um porre

O velho sabia das coisas...

O título era pra ser alguma daquelas coisas grandes

Algo como “indiferença, conselhos de um velho e vazio”

Qualquer coisa que expressasse tudo numa angústia só

E essa angústia tem nome.

Acreditava que estar triste era estar perdido

Descobri que na verdade é um caminho

Ah, que crueldade concluir isso...

Aprende-se de tudo nessa vida

Menos a perder

(E se tiver que implorar por fala ou atenção, eu prefiro ficar calado)