Versus crus sobre andarilhos e seus olhares

Quatro horas da tarde

Numa dessas esquinas com bares e cigarros

Com olhos

Olhos que vasculham bebidas

Olhos que vasculham mulheres

Olhos que vasculham o tempo – corre, corre, corre (mas não por chuva)

E os olhos daquele homem

Que vasculhava as riquezas que tratamos como lixo

Resto

Bagaço

Talvez ele sonhasse

Naquela tarde certamente sonhava com laranjas

Daquelas que a padaria havia acabado de descartar

Seus olhos pareciam tão grandes quando se aproximou daqueles pedaços...

Foi passar, esbarrou e me pediu desculpas

Foi-se embora

Foi tranquilo

Levava consigo uma mala de rodas

Mas além desse poema, também me deixou uma pergunta:

Qual é a chance do mundo ter que pedir desculpas à ele?

Vestido de preto, esbraveja que tempo é tudo o que somos

Nas tardes de quarta-feira

Ele ia procurar a paz num banco de praça

Nas tardes de quarta-feira

Daquelas secas e podres

Ele ia procurar outras vidas

Outros remorsos

Imaginar a dor

Se alimentar.

Era um homem como qualquer outro

Daqueles que o tempo moldou e destruiu

Daqueles que sempre sentiam saudades

De dinheiro, mulheres, bebidas

Ou, quando já exaustos de tudo

Sem opção alguma

Saudades do tempo em que não sentiam saudades

A maioria só aprende pela dor

Ele já não era ninguém

“O demônio me tirou tudo”

As menores cicatrizes estavam em sua pele

As maiores... Você sabe onde encontrar.

Carece de título (e não só disso).

Decidi que ia escrever sobre raiva

Sobre dor e insatisfação

Decidi que ia escrever sobre como é chegar vazio numa sexta-feira também sem nada

O assunto já estava na ponta da língua

Ou melhor, guardei o gosto azedo na boca

Afinal, bebi saudades e indiferença pela semana inteira

Esse é um daqueles textos

Que saem de uma vez só

Você despeja toda a frustração

É o pior texto possível quando não se fala de coisas boas e bonitas

Bukowski diria que essa é a essência de um escritor

Se quiser se tornar um então escreva desse jeito mesmo

As bibliotecas e fileiras de livros não irão se sentir enjoadas com pensamentos assim.

Se ele sentisse isso ele tomaria um porre

O velho sabia das coisas...

O título era pra ser alguma daquelas coisas grandes

Algo como “indiferença, conselhos de um velho e vazio”

Qualquer coisa que expressasse tudo numa angústia só

E essa angústia tem nome.

Acreditava que estar triste era estar perdido

Descobri que na verdade é um caminho

Ah, que crueldade concluir isso...

Aprende-se de tudo nessa vida

Menos a perder

(E se tiver que implorar por fala ou atenção, eu prefiro ficar calado)

Sobre olhos, relações epistolares e todas aquelas coisas sinestésicas que se diz no silêncio.

Porque qualquer título me foge quando ela me vem à cabeça

Vida ou outra se encontra alguém com olhos incríveis

Que saem por aí a procura de tudo

Vida ou outra se encontra alguém com aquele jeito inesquecível de deslizar os dedos pelo cabelo, sabe?

Quero dizer... Não sabe.

Eu não sabia até então.

Se busquei pelo sorriso no olhar

Saiba que estive o tempo todo enganado

Me disseram uma vez

“é difícil para um homem apostar todas as fichas numa mulher”

Mas pelo olhar já dá pra saber se vale a pena...

Das coisas bonitas que demorei pra conhecer

Ela é a mais.

O mundo anda tão complicado

[recortes de tudo aquilo que eu diria a um amigo]

Não podemos pedir desculpas por palavras que tocam o amor e o respeito
Quando só nos resta trauma e degeneração

Chore porque dói, mas não se esqueça de que tudo passa.

A verdadeira tortura é morrer de saudades e continuar vivendo
Os que foram moldados em dor só sabem se alimentar dela

Nenhum deles pretende acordar

Esperam por uma última canção que os tranque

Que os liberte

isso é o que torna todo poeta um canibal

Suas lágrimas ecoam como nenhuma outra

Sou todas as dores que posso suportar

Mas verdadeira maldade é esconder o teu sorriso.

O que há de mais belo você ensinou: é só por hoje.

Sobre amarras e pensamentos incendiários ou irreversíveis

Quando parava pra pensar

Era inevitável que o caminho de volta ficava mais triste

Depois de despejar todas as lágrimas do mundo

Ainda conseguia grunhir (ou uivar) em algum canto: seco, morto não.

Queria alguém que lhe ajudasse a berrar as palavras

Alguém que parasse pra ouvir o que ele parava pra dizer

Poucos entendiam

Porque a maioria era disciplinada

Pensavam o que era preciso pensar

Pensavam o que era permitido pensar

Mas eu, ele, ela e aquela conseguimos tirar os anéis

Antes que os dedos caíssem

Uma volta na praça falando sobre a geração que roubei pra mim

Em volta do coreto , dizia ela, num daqueles com rachaduras e tudo mais, sentam-se velhos

Com suas camisas amassadas e fechadas até o último botão, de vez em quando com lenços

Reclamam do tempo

Reclamam do dia

Reclamam de dores

Reclamam de política

Reclamam de outros velhos

Pensam também, dizia ele

Sempre o fazem

“- Aquele cretino do Herzog não sabia o que falava.

- Cretino mesmo é o Kerouac: nos comprou e encheu de sonhos.

- Mas se encheu de sonhos então não é tão cretino assim.”

Alguns voltavam pra casa

Iam amolar suas ferramentas, amolar suas mulheres, amolar a si mesmos

Por um breve instante ela pensou em perguntar se ele era um desses

No fundo ela já sabia a resposta

“Há coisas bonitas para serem ditas

Mas só para quem quer ouvir” ela concluiu

Ele apenas afirmou.

Vai-se um velho e leva consigo uma biblioteca.